Chipichipi

(Para evocar las lluvias de Zapotlán) 
Exuberante tu madre 

Que a los hombres regaló 

Tupida, diminuta; 

Tu voz de finas gotas. 

Llovizna duradera 

Las entrañas de la madre 

Tierra perforas, muy 

Sin querer, muy amable. 

De hermoso cuerpo 

De redondo caer 

Compites con el contoneo 

De cualquier mujer. 

Esta palabra de corazón latino 

Mucho aroma de chileno vino 

Pero en México es destino. 

Endulzas los oídos 

Del que apacible contempla 

Tu caer, como yo, y te sonríe. 

Alivias el dolor 

De la presión del tiempo 

Y das vida y calor 

Con tu cuerpo que es portento. 

Apacible llegas, igual te vas; 

Con rítmico morir esparces 

Vida, es lo que traes. 

Tu olor, tu sabor 

Tu melodioso canto 

Ahuyenta el rubor 

Que pinta el quebranto. 

Música propia y letra angelical; 

De viejos magos, de poeta aliento. 

Tláloc, Zeus y Neptuno 

Te < inventaron> 

Para aderezo del amor 

De las aves el trinar. 

Brisa que acaricia mi rostro, 

Solo por gracia tuya; 

Con el brío del potro y la 

Suavidad que arrulla. 

Te dibujo en mi piel 

Con lápiz celestial 

Y mis ojos te pintan 

Cuál divino pincel. 

Mis pupilas se dilatan 

En su afán de atraparte, 

Y ahí te quedaste en mi 

Estudio visual. 

Me besa tu brisa y el 

Tenue, sin prisa; siguiendo 

Mi andar tu halo, me conduce. 

Te amo con tu sonoro silencio 

Y con tu muda algarabía; esto 

Es dicha, es radiante tristeza 

Mi alegría. 

Moja la tierra mía 

Desde Las Peñas al plan 

Lluvia con rostro de alegría 

Con el sello del 

Viejo Zapotlán. 

Refresca las ideas 

Da vida a las notas; 

Reverdecer el Valle... ¡ A gotas! 

Así CHIPICHIPI, sin apellido pesado; 

Así, sencillo, desnudo, sin ropas. 

 Mtro. Juan Rosales Contreras 

LO QUE SOÑAMOS 

Todos nuestros sueños sufrieron muerte de cuna 

Se fueron tan repentinamente, tan prematuramente, inesperadamente 

Queriendo que se hubieran quedado más con nosotros 

Y siempre preguntándonos qué hubieran sido de grandes. 

Hansi RH 

XIX 

La realidad es la demencia 

¿Quién es el loco aquí? 

Son las voces que me acechan o soy yo 

La realidad es una farsa 

Que obliga al delirio 

Píquenme sus cuervos 

Quémeme su fuego 

Baila cuerpo alegre Infestado por la dulce muerte 

Podré ser un monstruo pero no un poeta… 

Juan Rosales Hernández